Voyez je sors du temple

Je me souviens du règne des murailles
à manger du silence figé de glaçons et de trous.
J’avais le corps perclus
d’absence
le feu se cramponnait au faîte des cratères.  

Comme une lave douce jaillissant en silence
vous êtes revenue.

Je porte encore ma peau de pierre. Ne soyez pas blessée.
Voyez je sors du temple nourri de nuit et d’eau
pure voyez je n’ouvre pas la porte
elle gisait fichée de couteaux et de sel
je l’avais arrachée en m’excluant de vous.

Un sang clair a jailli sur le marbre du dieu
qui ne chuchote rien lorsque l’été se meurt.

Vous êtes revenue.
Ne restez pas au seuil ce pourpre qui s’étale
c’est l’ichor de nos guerres
il est sec à présent.

Je vous ai fait du thé dans un pot à poème.

Frantz,
30 novembre 2016.